С деревьев падают жёлтые искорки,
В голове льется ручеек блевоты,
Из скольких дорог нам выбирать, из скольких?
Мы несёмся, не вписываясь в повороты.

С висков исчезают черные волосы,
И цвета разбегаются при взгляде.
Говорят, жизнь - как у зебры полосы:
С блохами и пованивают (те, что сзади).

Мы стоим, как столбы, тускло тлеем
Пока в глаз не прилетит с рогатки.
На забор бревенчатый обои клеим,
И годами сетуем, что он не гладкий.

Мы ползем, не оборачиваясь назад,
Ни разу не посмотрев в отражение,
Словно дождевых червей парад
Покорно ждущих своего поражения.

Мы с чертями в обнимку выпиваем,
Пока заводы делают котлы и уголь.
Мы грезим об обетованном крае,
Как открываем рот, так льется ругань.

Деревьев нет, есть лишь запах пороха,
В голове уж ничего окромя блевоты.
Обезумевшие, вздрагивающие от шороха,
Все несёмся, не вписываясь в повороты.